RELOJ DE CALLE

Ya no queda nada amigo, Hemingway.

Ya no queda nada aquí

Para ti, para mí,

Para ninguno de los dos.

Ya no queda nada más aquí.

Ya no alcanza nada en la poesía.

El mundo ahora está lleno

Por todas partes de pornografía.

Hay días en los que llorar

Es solo otra manera de sobrevivir,

Hay otros en los que es solo

Una de tantas desilusiones.

Como los pétalos tristes

Que caen muertos

Despojados de la belleza

De su rosa.

Las calles son las venas

Por las que corren mis orinas

Infectadas con toda esa prosa

Esa prosa inerte

Que corre por mis venas

Como corren por la calle

Mis orinas.

Déjame que te diga,

Que eso de que el hombre

Puede ser destruido,

Pero no derrotado

Es una falacia.

Hay veces que inclusive,

Es peor

Y pueden ser ambas

Al mismo tiempo.

¿En qué se fijan, hoy por hoy

Los poetas para escribir?

Cuál es la habilidad

Que nos hace creer

Que de nuestras manos

La lírica que nazca

Es perfecta y hermosa.

No lo sé.

Somos todos juntos

Una nueva raza de seres

Cobardísimos valentones.

Somos todos juntos

Toneladas de derrumbes

En fila india, siempre.

Ya no hay nada para mí,

Hemingway,

Ya no hay nada más allá

Te digo,

Ya no hay más camino.

Hay días en los que me supera

El derrumbe de todo el mundo.

Y es demasiado rápido para mí.

Hay días así de atroces

En los que le tengo miedo a la niebla.

Pretendo huir de ella, siempre.

Hay tiempos en los que soy muy lábil

A mi hijueputa soledad.

Como los  momentos breves

Pero a la vez tan eternos

En los que tuve claustrofobia

Encerrado en un automóvil.

Esos en los que no puedes gritar.

Nada funciona ya.

Ni las llaves de la casa

Ni el teclado,

Ya ni el chocolate sirve para nada.

Hay veces que me siento derrumbar.

En los que es el solo y barato

Reloj de a dólar, de medio pelo.

Lo único que funciona en mí.

Y me aferro a él tan fuerte

Como si fuese una bolla

Y no quisiera ahogarme,

Me aferro a él,

Lo amo.

Si no estuviera él

Absolutamente nada en mí

Funcionaría.

No funciona nada ya,

Solo este reloj de mierda,

De medio pelo.

Ya no queda nada para mí,

Hemingway,

Ni el ron, ni la ebriedad.

ESTEBAN YÉPEZ PASQUEL 

DE AHOGOS

Resulta ser que de repente la poesía no alimenta al alma, ni al corazón, ni al amor ni a nada.

Resulta ser que solo los cerdos se alimentan de la porquería de mis palabras.

Resulta ser que hoy por hoy ya no somos nada los poetas.

Resulta ser.

Resulta ser que las palabras hoy ya no son más que mierda y de la más apestosa.

Resulta ser que uno vomita, no de indigestión, de no pertenecer.

Resluta ser que ya no hay nada en ningún lado.

Resulta ser.

Resulta ser que no soy, que no seré, que no puedo ser.

Resulta ser que las calles están llenas de baches que están llenos de saliva.

Resulta ser que las palabras necesitan litros y litros de saliva.

Resulta ser.

Resulta ser que los poetas hoy en día somos idiotas.

Resulta ser que ya no importa nada.

Resulta ser que la llaga pide alcohol, que el alcohol pide amargura y la amargura no pide fuerza.

Resulta ser.

Resulta ser que  para hablar uno necesita litros de saliva,

Resulta ser que las calles están llenas de baches que están llenos de saliva.

Resulta ser que los poetas hoy en día somos idiotas.

Resulta ser que a veces, uno se ahoga en su propia saliva.


ESTEBAN YÉPEZ PASQUEL

VÓMITO Y SOLEDAD

Querido Mariscal Sucre

De mis consideraciones:

No hace falta que te diga

Que hacen más de 90 días 

Que ya no fumo,

He vomitado en ese tiempo

Más de 3 o 4 veces

En esta ciudad de mierda,

Ciudad de Quito.

Querido Mariscal,

Tú que siempre estas
Mirando con tus ojos de piedra

Dime qué silencios me recubren.

Vamos Sucre, amigo,

Dime de qué me he perdido,

Para dónde está el Cayambe

Y hacia dónde me estoy yo.

Dime por qué parques

He de deambular ahora

Que ando solo por ahí

Sin nicotina ni el etanol

Que rara vez, rara vez

Me intoxica.

Dime a dónde voy

Sucre, compañero,

Dime dónde me quedo.

Mirame a los ojos 

Y dime

Qué pecados estoy pagando

Yo que soy santo

En la eternidad 

De mi poesía.


ESTEBAN YÉPEZ PASQUEL

CALLE "DE LOS SUSPIROS"

No te alarmes, nena,
Si de rato en rato me ves
Abstraído del mundo. A veces,
Necesito huir un poco de él.


No te asustes, no corras.
Que si me aferro a mis rodillas
Es solo porque así el pecho
No se infla tanto, no explota.


Llevame de regreso, en cambio.
A esas cuadras tan lindas
Por las que caminabamos
Bajo la lluvia o sobre nada.


Llevame a pasear por esa calle
Que nos conducía al café,
Al helado para dos.
Al cigarrillo en silencio.


Quiero verte de nuevo aquí,
En mi calle "De los Suspiros".
En mi bulevar de ilusiones.
Llevame de vuelta contigo.


No te alarmes hoy, por favor.
Si me cuesta un poco respirar.
El aire siempre fue más ligero
Cuando hubo tu mano y farol.


Hoy que extraño tanto esa mano
No me dejes solo en la tribulación,
En la tentación constante que es
Para mi el desequilibrio.


El abismo, la caída, el suelo.
Soy tan volátil al "Adiós".




ESTEBAN YÉPEZ PASQUEL

CUANDO VOMITAS Y NO HAY NADIE PARA AYUDARTE

Vomita Nietzsche sobre el vómito de Sartre sobre el vómito de Bacunin sobre el vómito de Voltaire sobre el vómito de Sócrates sobre el vómito de Dios sobre el vómito del mismo Satanás.

Y vomito yo también de la náusea de la raza humana, como vomitan todos los poetas sobre el mundo de hoy, y vomitamos locos y frenéticos del odio y la desesperación. Vomito hoy yo y mañana vomitarás tú sobre mi vómito como una cadena de nausea furibunda incansable y perdurante en todas las generaciones.

Y hoy, yo danzaré sobre el vómito putrefacto de nuestros padres y sus liendres comiéndolo, sus liendres alimentandose de esta imparable porquería generacional.

Llevo las botas embarradas de la porquería que sale de las fauces de los hombres u salpica en mi danza victoriosa sobre la asquerosidad de lo profano.

Quiero dominar la obscenidad de la herrumbre que hoy nace de la ira en mi corazón y llamarla mi don y talento. Infectarme en todas las heridas con el agua servida más sucia de mis ciudades y beber hasta la última gota de la sangre asquerosa de sidosos y sifiíticos, intoxicarme la vida con lo más horrible de este mundo tan horrible hasta acabar con mi último poco de cristal que reluce y ser como las ratas la pesque infecte al mundo con mi poesía así de tóxica, siempre.

Danzaré alegre sobre el vómito de sus corazones y el de sus padres e hijos, alegre en mi decadencia embarrado de la porquería de toda una historia humana asquerosa. 

Hoy me acostaré feliz sobre los gritos de los corazones que mueren pisoteados y se ahogan en su vómito universal de todos esos hombres destrozados que mueren desmembrados en todas las esquinas de esta PUTA CIUDAD.

Hoy me regocijo en el dolor de los creyentes y en la sangre de los pacientes que mueren goteando su dolor así, poquito a poquito en la tribulación de su triste y gonorréica realidad.

Vomitaré mis letanías sobre los padres de los padres y sobre Dios y los ángeles. Suplicando verdad en mis ojos arenosos que no soportan un día más de realidad intransigente.

Danzaré feliz sobre la porquería humana destrozando del amor las sonrisas a pisotones despiadados y destruiré del mundo los cristales de las vitrinas que protegen a tantos maniquíes deshuesados que se esconden detrás de sus miradas auto indulgentes. MIS BOLAS A LA AUTO INDULGENCIA.

¡CERDOS! Mil millones de cuerpos inhertes de cerdos sangrantes lluevan sobre mi porvenir.

¡ODIO! a la raza humana entera.

Hoy danzaré sobre sus nombres, imaginando sus rostros asquerosos mientras vomito incesantemente sobre TODOS USTEDES inclemente y descontrolado.

Hoy voy a perder el control, nena.

ESTEBAN YÉPEZ PASQUEL


pd: Un pequeño poema tóxico que escribí para el cumpleaños de mi mejor amigo Pedro Matías Paez. Haced esto en conmemoración suya.

CIUDAD DE LO PROFANO

Ciudad de Quito, ciudad de mierda

Con tus calles llenas de basura

Ciudad de mierda,

¿Por qué tus parques

Están llenos de mierda de perro?

De humanos petulantes,

De fríos ignorantes

Ciudad de mierda, ciudad podrida

Dime por qué estoy lleno de mortinatos,

Por qué las esquinas de los brujos

Hoy están tan vacías.

Ciudad de quito, ciudad de porquería

¿Dónde dejaste esas calles

Horribles y perdidas

Sobre las que mi generación

De la papa toxica corría?

Corría y se embriagaba, Quito,

Ciudad de mierda,

Para tolerar tu insuficiencia,

Tu escases.

Dime por qué cuadras

Se esconden tus prostitutas.

Detrás de qué contenedores 

Duermen los cuerpos inhertes.

Ciudad de Quito, ciudad asquerosa

¿Cuántos de tus transeúntes

Te arrojan basura?

¿Cuánta basura

Te arroja transeúntes?

Cuidad de mierda,

Te maldigo en mi sueño,

Te profano en mi vigilia.

Porque en tus calles llenas de mierda

Me pongo bien mis botas

Y sobrevivo al día a día.

ESTEBAN YÉPEZ PASQUEL